POR JOTA CHRISTIANINI

Faz muito tempo, tempo demais, infelizmente! Afinal eu tinha só 12 anos.

Meu pai levou-me a uma festa no Palestra.

Dia 1º de maio e 7 de Setembro o Palmeiras abria suas portas. Era a chance dos italianinhos da Lapa  frequentar o clube.

Foi em setembro, aliás pensando bem acho que eu tinha menos idade, talvez 7 ou 8, mas lembro. Assisti pela primeira vez um jogo de bola ao cesto, ou cestobol, como diziam na época.

 Algo "parecido" com o atual basquetebol. 

A quadra ficava onde hoje existe o parque infantil.

Não teve futebol, mas foi uma grande festa.

Às folhas tantas, pelo portão da Turiassu, então um portãozinho que mal passava um carro, aliás passava, raspando, entra um Cadillac conversível. Dele desce um sujeito alto, muito bem vestido, usando sapatos sem meia, talvez a primeira vez que vi uma coisa dessas, mesmo porque chamou atenção de todo mundo.

Todos estavam de paletó, era quase obrigatório, ainda mais em dia de festa.

O jovem , sorrindo, saudou a todos.

Meu pai orgulhoso por ter cumprimentado aquele palmeirense ,disse em tom mais heróico que o 5º ato do Rigoletto (expressão Rodrigueana, afinal  o Rigoletto só tem 3 atos).

-- Meu filho! você viu? eu cumprimentei um Matarazzo, e dos bons.

Naqueles tempos Matarazzo, Rockfeller e Cadillac eram as três maiores expressões de riqueza e importância. Tinha também uma bebida inacessível a todos nos da Lapa, chamada uísque, cuja marca Cavalo Branco soava como o quarto mosqueteiro, daqueles três símbolos do luxo.

Uma cena que marcava a importância dos Matarazzo e de quem trabalhava nas Indústrias Reunidas Francisco Matarazzo.

Rua Coriolano, Vila Roamna, quase Lapa, jogávamos bola na rua, toda tarde, mal chegando da escola.

Eu, Marco Polo del Nero – esse mesmo – e tantos outros italianinhos.

Quando passava um cidadão de terno, gravata, chapéu, às vezes polaina, era comum uma vovó surgir na janela e bradar, gesticulando como  convém a uma nona legitima:

- Fermarsi, per aspettare l'uomo a passare, non vede che lavora in Matarazzo non possono scompigliare costume.

Não se podia imaginar que a bola do  jogo sujasse o terno de um funcionário da Matarazzo.

Voltemos à festa no Palestra; Ermelino Matarazzo, aquele que chegava, foi goleiro, diretor, presidente do conselho e após um dos tantos recadastramentos dos sócios, ostentava a carteira número 1 de sócio do Palmeiras.

Contar a história do Palestra sem falar da família Matarazzo é infame.

Desde antes da fundação a presença da família, pelos próprios, e por outros, como o extraordinário Luigi Cervo foi marcante.

O Conde, seu filho Chiquinho, neto Ermelino –  Eduardo, esse foi  presidente do Palestra –  e outros tantos foram esteios da força que forjou o campeão do século.

Ermelino e o time do Amalia (percebam que no placar o time era
identificado por matartazzo)

Falemos do Ermelino; bom moço, adorava futebol desde garoto;  levou a bola para suas indústrias. O melhor time da Liga Industrial  tinha que ser o Amalia (nome de uma das fábricas e do time de futebol do grupo). Mandava buscar jogador em todas unidades das indústrias, facilitava alguma coisa nos horários de trabalho, ou ainda arrumava emprego para jogadores de times que pagavam pouco, mesmo na era do profissionalismo.

Em todas posições jogava um craque, menos no gol, que a camisa número um, essa era do próprio Ermelino.

Concretizou um outro sonho, jogou no Palmeiras nos juvenis e no amador. 

Conquistou alguns títulos, como o de campeão paulista de amadores de 1945; levava seus companheiros para o gramado da Mansão dos Matarazzo na Avenida Paulista, para treiná-lo.

No dizer de um dos companheiros da época "não era um bom goleiro, só razoável, mas a humildade, de sendo um Matartazzo, a mais importante família do país, conviver com todos os outros tratando-os de igual para igual, em tempos de pouco uso do  politicamente correto, compensava seu pouco talento".

Deixou de jogar, mas até a morte continuou no Palmeiras; exerceu vários cargos.

Enfim um grande palmeirense de uma grande família palmeirense.

***

POR JOTA CHRISTIANINI

Chico Anysio está no hospital. Submeteu-se a uma cirurgia e  quando se pensava que teria alta, tem mais problemas. Todos torcemos pela recuperação e volta ao cenário artístico.

Chico já foi personagem de nossos causos, mas pelo inegável talento – dos humoristas brasileiros, o melhor disparado – merece repeteco. Mais curiosidades da vida deste cearense de Maranguape, palestrino por devoção e vontade.

Há algum tempo foi ao programa do Jô e perguntado sobre o time de preferência historiou seus pequenos amores por  times cariocas – transitou por quase todos – mas fez a ressalva do grande amor;  Palmeiras! Aliás, disse ser palestrino.

Lembrou da célebre excursão que seu pai patrocinou em 1938 levando o Palestra jogar no Ceará, viajando uma semana de navio.

Nessa excursão, após vitórias fáceis do Palestra, o pai de Chico resolveu inovar para promover o jogo final da viagem, invertendo os goleiros. Jurandir atuou pelo time do Ceará, que mandou seu goleiro defender a meta Palestrina. Aos 35 do segundo tempo, com o jogo ainda 0x0, tal o bombardeio dos Paulistas, Jurandir foi substituído por exaustão.

Nos minutos finais o Palestra ganhou o jogo, marcando 2 gols.

Há várias histórias envolvendo Chico e seu amor palmeirense. Lembro das mais instigantes.

Anos cinquenta, a Rádio Nacional de S. Paulo – atual Rádio Globo – era uma das líderes do segmento popular. Programas de auditório e humorísticos eram o forte da emissora.

Naquele sábado a alegria de todos foi substituída pela tristeza com a notícia da morte de um operador de som da emissora. Sujeito muito querido de todos, os radialistas reuniram-se e foram para o velório.

A rádio cedeu dois veículos e lá foram: Moacir Franco, Chico Anysio, Manoel de Nóbrega, Jorge de Souza, Gilberto Garcia, Rogério Cardoso e tantos outros.

Chegaram, um pouco adiante da Freguesia do Ó e na casa humilde velavam o corpo do amigo, ao lado dos vizinhos e familiares

Chico, sentado ao lado de Moacir Franco, estranhava que um dos presentes ia ao quarto e voltava cochichando alguma coisa para a viúva.

A cena repetia-se e os radialistas imaginaram que algum problema ocorria.

Talvez uma necessidade financeira para o enterro.

Ninguém imaginava o que poderia ser.

Chico deu a ideia: "sento ao lado da viúva e tento escutar "

Dito e feito.

Sentou-se ao lado da  viúva e não demorou para que o parente que ia e vinha voltasse e falando baixo avisasse.

- Pepe empatou, mas o Chinesinho desempatou e o jogo acabou.

POR JOTA CHRISTIANINI

Virou lenda, é história, é mais do que tudo recorrente. Bastou falar em Copa do Mundo no Brasil  e temos dois assuntos: possibilidade de uso indevido do dinheiro público e a lembrança da única vez que a copa foi aqui.

Do primeiro assunto deixamos para outra ocasião embora inadmissível e importante que se comente sempre para não cair na vala comum..

Do segundo assunto falaremos aqui e agora.

O Brasil jogando pelo empate perdeu para o time do Uruguai por 2x1 apesar de estar vencendo na na metade do segundo tempo.

Nada de novo, toda hora se fala no Maracanazzo uruguaio. Eles, aliás, vivem disso há 60 anos. Pudera! Depois disso o mais perto que chegaram foi ser mandados para casa pelo Brasil em 70 e este ano, nas semifinais da horrorosa Copa da África do Sul.

Falemos de 50, o Brasil, aliás os dirigentes cariocas com o time base do Vasco da Gama, pensaram que ganhariam só entrando em campo. Não foi assim, os sucessivos erros do sr. Flávio Costa, por sinal treinador do Vasco, que tinha  8 convocados entre  eles, Chico, mediano ponta esquerda e cunhado do  treinador.

Perdemos! E a culpa foi descarregada no goleiro Barbosa e no Bigode que teria levado um tapa - que ninguém  viu - do botinudo Obdulio Varela, médio uruguaio.

Pairava sob os céus futebolísticos brasileiros a nuvem negra uruguaia. Eles foram transformados em super homens. Ninguém imaginava numa revanche, ainda que indiretamente através de clube e principalmente se o jogo fosse em canchas uruguaias.

Será?

A data da final da Copa, 16 de julho de 50, ficou marcada como símbolo da tragédia.

Menos de um ano depois o Palmeiras, nosso grande Palmeiras, foi jogar no Uruguai.

Contra quem? Penarol que ostentava em suas fileiras nada menos que 8 jogadores que meses antes haviam calado o Maracanã, quando no dizer de Nelson Rodrigues ouviu-se o  maior silêncio da história do futebol.

Bola em jogo em Montevideu. Estádio Centenário.

Primeiro tempo; Lima, o Garoto de Ouro mostra a que veio. 1x0. Eles empatam, Dema falha e Schiaffino, o mesmo que ajudar a silenciar o Maracanà, empata.

Mas tínhamos Jair  Rosa Pinto, o Jajá da Barra Mansa, o Canhão, também conhecido por causa das pernas finas e pé pequeno  "Jair Canelinha de Sabiá".

Mandou a bomba, Roque Maspoli, goleiro do Penarol e da seleção, tá procurando a bola até hoje.

2x1 e faltava muito tempo para acabar o  jogo, mal iniciado o segundo tempo.

Nisso Obdulio tentou mostrar a garra uruguaia, pensando  que encontraria um bando de frouxos deslumbrados.

Tomou uma voadora do Salvador e ficou  com o joelho parecendo bola de basquetebol (acho que na época se dizia bola ao cesto). Voltou e avisou que revidaria.

Tentou! daí levou outra no outro joelho. Foi fazer número na ponta esquerda que ficava perto do vestiário para onde escafedeu-se assim que o jogo acabou.

Os jogos Braisl e Uruguai acabavam em batalhas campais, por isso, esse pequeno incidente foi relevado pela imprensa que considerou o jogo normalíssimo e cavalheiresco.

O árbitro foi o paulista Caetano Bovino; bisavô do nosso amigo, associado do Palmeiras, Beto Bovino

Acabou. Palmeiras 2, Penarol 1. Até hoje quando ouvem falar daquelas camisas verdes eles tremem. Síndrome do Palmeirazzo.

Vendo essa interminável discussão sobre as sedes para a Copa percebo a falta do grande interlocutor, alguém que defina as coisas e que por natureza responda, sem tergiversar e de forma definitiva, qualquer pergunta.

Lembro de um cartola assim. João Mendonça Falcão; era o inexpressivo que eternizou-se no cargo.

Cometia gafes, mas era espontâneo. Virou personagem do Sergio de Andrade na famosa coluna Ora Bolas! da Última Hora. Todo dia tinha uma do Mendonça. Começava assim: - Topo o Mendonça; em seguida uma das inúmeras proezas do cartola.

Quem era o João Mendonça Falcão?

Anos 50, brigavam os cartolas; como não chegassem a acordo sobre quem dirigira a Federação Paulista de Futebol resolveram escolher um cartola inexpressivo que ficaria um ano a frente da entidade, tempo suficiente para escolherem um presidente de verdade. Escolheram Mendonça Falcão. Erraram feio; o folclórico presidente não só eternizou-se na federação como elegeu-se deputado inúmeras vezes coincidentemente com votos em cidades cujos times logo a seguir subiam para a primeira divisão.

Imagino, na reunião do comitê de organização da próxima copa do mundo, o diálogo do Mendonça Falcão que falava o idioma conhecido nos bairros antigos de Sampa, que tratava todo mundo por Meu Anjo, com  o Blatter que imagina falar português. Pelo menos tenta.

- Mr. Falcáó
- Meu anjo! Aqui é Brasil meu anjo, não tem esse leguelé que sinhô tá pensando. Nóis aqui sabe fazê as coisas, deixa com a gente!
- Mr. Falcáó
- e para de me chamar de Minister que não fumo essa marca. Olha aqui se você quer fazer essa porra de copa aqui vou avisando. Se quisé eu mando receber bem essa cambada, hotel cheio de mulher, bebida de graça e para agradar a imprensa eu mando fazer esse troço de twitter, internet, telefone, TV, o melhor que puder. Se não tem aqui pronto e do bom,  eu compro dos americanos, e trato bem essa turma. Eles é que vão falar bem de nóis lá fora; fora que arranjo um acordo com uma churrascaria rodízio aqui na Brigadeiro Luis Antonio. Essa turma vai comer até dizer chega!

Agora doutor Brati... meu anjo!!!!  negócio de jogo de bola, isso eu entendo. Dá uns tapas nos estádio que é só para 3 ou 4 joguinhos em cada um e tudo bem.

- Mas Mr. Falcáó

- Já encheu o saco esse velhote me atrapalhar quando eu to falando.... Faz assim: manda os  ‘italiano' para o campo do Parmera que eles se entendem; espanholada para a Bahia, e “os  portuguêis” lá para o campo do Vasco. A  “Alemãonzada” a gente manda para o sul e o Brasil joga um jogo lá no Rio e outro aqui, que não vou dar  essa colher para o Ricardo Teixeira.

- E auanto a Argentina, Mr. Falcáó?

- Manda para Cuibá, antecipa os jogos para fevereiro  e  joga  ao meio dia.

- Mr. Falcáó e a infra-éxschtrutura dos extádios?

- Isso não tem! Aliás nem sei se vende; mas eu mando por uns 4 ou 5  chuveiros a mais no Pacaembu, no Parque Antártica e para “os time” treinar eu mando cortar a grama da Javari e de Comendador Souza, por conta da federação. Isso aqui, que é onde eu mando. Nas “outras  federação” que cada cartola cuide da sua.

E ja vou avisando: se dos 23 do Brasil não tiver 12 de times paulistas não vai ninguém.

- Mas Mr. Falcáó e os aereoportos; estão superlotados.

- Vem de navio, porra! Eu alugo “uns ônibus” da Cometa e traz a turma toda no mesmo dia. Não se preocupa Douto Brati! até os belgicanos já vieram jogar aqui, e saiu tudo bem.

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Créditos: entre João Havelange e José Ermírio de Moraes (crédito Sergio Barbalho);
na foto abaixo com Pelé (crédito Milton Neves).